Je vous avais promis de vous parler de salle de bain…

Je faisais récemment des recherches sur Internet à propos de malaises gastriques et intestinaux (pour une amie… évidemment), et j’ai fait cette découverte importante: lire sur le siège de toilette est fortement déconseillé, parce que ça peut provoquer des hémorroïdes. Oui, oui! Bon, ce n’est évidemment pas le fait de lire qui est en cause, mais bien celui de rester assis sur la toilette trop longtemps, ce qui crée une pression autour de la zone anale. Enfin.

Cela m’a rappelé le petit texte d’Henry Miller, “Lire aux cabinets”, chef-d’oeuvre de l’ironie s’il est en un. Depuis quelque temps, on peut se le procurer en petite plaquette chez Folio, je crois, il est toujours près de la caisse chez Renaud-Bray (un peu comme le principe du coffee table book about coffee tables de Kramer dans Seinfeld, on peut présumer que les dirigeants de la supermégagrosse librairie pensent que ça peut être amusant de l’acheter et de le laisser traîner dans le porte-revues à côté de la bole avec les Reader’s Digest des 10 dernières années. Passons). Moi, j’ai lu ce texte intégré à un essai intitulé Les livres de ma vie. “Lire aux cabinets” était un des chapitres de cet ouvrage où Miller nous expose quels livres et auteurs l’ont marqué, tout en professant un tas d’opinions sur tous les sujets, en particulier sur le système scolaire américain de son temps, qu’il considère comme une perte de temps absolue. Malheureusement, Henry, c’est pas tout le monde qui a la patience, la rigueur et la curiosité intellectuelle pour devenir un écrivain de génie autodidacte qui lit la Divine Comédie entre 2 tramways.

Donc, notre cher Henry, toujours aussi mesuré, ne cache pas son mépris pour ceux qui mettent sur un pied d’égalité la lecture et la défécation. Il commence par fustiger ceux qui prétendent ne pas avoir d’autres moments pour lire, nous montrant encore sa supériorité naturelle, lui qui lisait les livres “les plus difficiles” dans le métro à une époque où il avait un emploi à temps plein et où il ne dormait que 4 ou 5 heures par nuit. Il n’épargne pas du même coup les mères de famille, qui devraient avoir du temps libre maintenant, avec toutes ces machines qu’on a inventées pour précisément leur faciliter la tâche. Henry propose même quelques titres de livres d’histoire et de philosophie profondément assommants aux maris pour “guérir” leurs femmes de l’habitude de lire aux cabinets.

Aussi, Henry nous somme d’arrêter d’essayer de rentabiliser chaque instant de notre vie et de faire face à nous-mêmes. En effet, si on n’est pas capable de se retrouver sur le trône, quand le pourra-t-on? Il faut garder “les esprits et les intestins bien ouverts” et être présents à ce que nous faisons. “Si vos intestins refusent de fonctionner, allez consulter un médecin herboriste chinois!”

Enfin, bien en phase avec son époque, il y va même d’une petite lecture psychanalytique: “Quand vous allez voir votre psychiatre, est-ce qu’il vous demande ce que vous lisez pendant que vous êtes sur le siège? Il devrait, vous savez. [...] Le fait même que vous lisiez ou que vous ne lisiez pas aux cabinets devrait être lourd de sens pour lui. On ne parle malheureusement pas assez de tels problèmes. On estime que ce que chacun fait aux cabinets ne regarde que lui. Il n’en est rien. Cela concerne l’univers tout entier.”

Est-ce qu’Henry avait des hémorroïdes? A-t-il découvert que son public cible ne se masturbait plus à la lecture de ses écrits et le diluait, à la manière d’un feuilleton, d’un passage sur la bole à l’autre? Ou n’était-il qu’un vieux chialeux? N’empêche que moi, il me fait toujours bien rire, ce sacré Henry, et pour ça de même que pour bien d’autres choses, je lui lève mon chandail (je pense que c’est ce qu’il préférerait).

En ce 25 décembre au matin (plutôt en début d’après-midi, disons), je pense à vous pour vous dire que oui, j’ai déjà plusieurs idées de billets en tête et je devrais avoir le temps d’en réaliser quelques-unes bientôt… Je peux déjà vous annoncer, à la lumière de mes premiers présents, que je boirai beaucoup de thé et que je prendrai beaucoup de bains. Ce sera donc une année 2010 passée aux toilettes, ce qui nous promet bien des réjouissances sur un blog intitulé “Tout me fait chier”.

Trêve de mauvaises plaisanteries, je vous souhaite de vous bourrer la face, mais peut-être pas autant que moi, qui vais passer des heures au YMCA pour tenter de reperdre tout ça, de boire autant que vous voulez, mais surtout ne conduisez pas après, et de voir ceux que vous aimez et d’être heureux de la chance que vous avez. Moi, j’en ai beaucoup. J’espère qu’en 2010, nous passerons plus de temps à apprécier ce que nous avons et moins de temps à soupirer pour ce que nous n’avons pas… Joyeux Noël!!

En marge de la liste Zip, qui sera conclue sous peu, une petite digression pour vous parler de films de circonstance, qui vous mettront dans l’esprit des Fêtes… ou presque!

Film pour toute la famille: A Muppet Christmas Carol

C’est maintenant devenu un lieu commun d’affirmer que les films pour enfants ont une dimension qui interpelle aussi les adultes, et c’est particulièrement vrai dans ce cas-ci. Le scénario est rempli de touches de finesse et de répliques autoréflexives totalement hilarantes perpétrées par le Grand Gonzo qui incarne le narrateur. On y retrouve tous nos personnages favoris dans un casting parfait (chapeau particulièrement aux 2 vieux chialeux qui commentent le party de Noël de Fuzzywig, dans les Noëls passés). Évidemment, on connaît tous la morale de l’histoire, mais on a parfois besoin de se la faire rappeler. Pour ma part, je ne me fatigue pas de le regarder, et je pleure pratiquement à chaque fois (oui, je suis une vraie Madeleine). Je n’ai pas l’intention de vous répéter ce qui a déjà été brillamment exposé sur L’Aut’Cinéma. Michael Caine est toujours aussi brillant en Scrooge, et on oublierait presque qu’il est entouré de marionnettes. Il y a plein de chansons entraînantes, le film est coloré, bien rythmé et n’a pas pris une ride. Le savoir-faire des marionnettistes n’a d’égal que celui des scénaristes et, fait rare, l’oeuvre s’apprécie autant en français que dans sa version originale.

Film de fille: Love Actually

L’affiche de Love Actually clamait: “The Ultimate Romantic Comedy”, et ils avaient raison. Dans cette dizaine de récits entrecroisés, on retrouve des histoires originales, qui prouvent que l’amour transcende l’âge, les frontières, les langues… et culmine à l’approche de Noël. Le film est souvent très drôle, touchant et, de manière rafraîchissante, ne se conclue pas nécessairement sur des happy endings. La production bénéficie d’un all star cast, comprenant le roi de la comédie romantique, Hugh Grant, de même que Liam Neeson, Emma Thompson, Laura Linney, et dans des caméos absolument mourants, Rowan Atkinson et nul autre que Billy Bob Thornton, dans le rôle du président américain libidineux. Mes personnages préférés sont Natalie “The Chubby Girl”, interprétée par Martine McCutcheon, la jeune assistante du premier ministre qui aurait supposément des cuisses “comme des troncs d’arbre” et à laquelle je m’identifie par la force des choses , de même que l’irrévérencieux has been incarné par Bill Nighy qui essaie d’effectuer un retour en enregistrant une chanson de Noël qu’il qualifie lui-même de “shit“, “crap” et “festering turd“. Et, si je ne vous ai pas encore convaincus, voici 3 autres raisons de regarder ce film:

1- Ça se passe en Angleterre et on a donc droit au super accent british.

2- Il y a Colin Firth. Et il plonge dans un lac. Eh oui. Encore.

3- Dave Bélisle des Appendices a déjà dit que même les gars aimeraient ce film et l’a suggéré dans ses choix d’employé au Vidéo Beaubien il y a de cela au moins 4 ans.

Film pour public averti: Bad Santa

Bien oui, je suis dans ma phase Billy Bob. Si j’ai qualifié son personnage dans Love Actually de libidineux, et celui de Bill Nighy d’irrévérencieux, ces deux termes sont insuffisants pour décrire le père Noël de Billy Bob dans ce qui est probablement le film le plus grossier que j’ai vu de mon existence (et j’ai vu tous les épisodes de Family Guy). Sérieusement, si vous êtes du genre à trouver l’humour offensant de nos jours et si vous trouvez que RBO et Patrick Huard vont trop loin, je ne saurais trop vous déconseiller ce film. Ici, Santa fait équipe avec son lutin nain pour dévaliser les centres commerciaux où ils sont engagés. Entre-temps, il rote, baise, boit, fume, insulte les enfants et j’en passe. Il se retrouve finalement avec un petit sur les bras, qui croit qu’il est le véritable père Noël. Violence, blasphèmes, cul (et pas juste dans le sens de “sexe”), gaz corporels… Je sais pas pourquoi, mais je trouve ça attachant. Il est à noter que ce film est l’oeuvre du réalisateur Terry Zwigoff, qui a aussi fait Ghost World, et qu’il met également en vedette la belle Lauren Graham des Gilmore Girls.

Comme vous pouvez aujourd’hui le voir dans la colonne de gauche, je suis en train de lire Watchers, un roman fantastico-scientifico-suspensio-thriller à propos d’un chien superintelligent et d’une créature hideuse et sanguinaire, tous deux échappés d’un laboratoire top-secret de la Défense américaine. À leurs trousses se trouvent évidemment l’armée, la police locale, un tueur à gages mystique, de même qu’un homme et une femme ordinaires, comme il se doit.

Je sais qu’il a été édité en français sous le titre “Chasse à mort”, mais je ne sais pas s’il est facile à trouver. Il date tout de même des années quatre-vingts. Moi, je le lis en anglais, parce qu’il m’a été envoyé par mon frère qui habite aux USA. Le style est plutôt limpide, c’est-à-dire qu’on n’a pas l’impression de lire du Shakespeare ou du Pynchon; les phrases sont claires et la tension bien créée par un rythme soutenu et des phrases efficaces. Quoique je trouve qu’il y a trop de descriptions… À mon avis, le concept de la description en littérature a été galvaudé et utilisé à toutes les sauces, c’est-à-dire sans faire avancer le récit et en emmerdant le peuple. Passons.

Néanmoins, quand l’anglais n’est pas notre langue maternelle, c’est sûr que c’est une lecture plus ardue. Pour ma part, je me débrouille vraiment bien, puisque je lis en anglais depuis des années, mais il reste que ce n’est pas la même chose, surtout au niveau du vocabulaire. On n’emploie pas les mêmes mots à l’oral et à l’écrit, et les termes seront souvent plus recherchés dans un roman que dans un scénario, par exemple. Cela me cause d’ailleurs un certain problème dans ma propre expérience d’écriture; je travaille à corriger des textes, à les réviser et à les faire couler de source, afin qu’ils soient agréables à lire et que le langage soit tout de même d’un bon niveau. Mais dans le projet en prose que j’écris présentement, j’essaie d’adopter un ton personnel, un peu langage parlé, et qui soit bien ancré dans le contexte québécois, et ma disposition d’esprit de réviseure me pousse à écrire des trucs qui ne sortiraient jamais de la bouche ou du cerveau de mon personnage. Enfin bref.

Je disais donc que lire dans une autre langue est toujours un défi. Je me rappelle lorsque j’ai lu Interview with the vampire quand j’étais en secondaire cinq. C’était la première fois que je lisais un vrai livre en anglais (pas une merde qu’on nous refilait à l’école), et je me suis rendu compte que je ne savais même pas ce que le mot thirst (soif) voulait dire. Dans un livre sur les vampires, en plus! Ça en dit long sur l’enseignement de l’anglais langue seconde dans nos établissements secondaires. Maintenant, je suis assez bonne pour traduire la pièce de Denise Boucher: The Fairies are thirsty. Ha! Ha! Mauvaise blague. Ça lui donne plus l’air d’une pièce du mouvement gay et lesbienne que d’un texte féministe.

Pour en revenir à Watchers, à force de toujours lire des livres sérieux, et de la poésie, j’oublie des fois que j’aime bien faire de petites incursions dans le monde du genre et que ça me divertit. Je lis dans le métro et quand j’arrive à ma station, je me dis: “Quoi? Déjà?” Mais je n’en suis pas encore au stade où je m’imagine en tant que personnage supplémentaire du roman, exercice que je pratiquais abondamment dans mon enfance. Par contre, je suis désormais presque convaincue que les chiens me comprennent, ce qui donne lieu à d’étranges soliloques face au husky de mon patron…

Je hais les imprimantes. Elles sont l’engeance du diable, je le dis depuis des années. Comment se fait-il qu’on peut voyager dans l’espace, mais qu’on ne peut pas imprimer en paix??

Non! Je n’ai pas attrapé la grippe A H1N1! J’ai attrapé la tague du plaisir, qui origine des soeurs du Journal à 4 mains et qui m’a été transmise par ma Mélodie Nelson chérie. Le principe est simple: dévoiler ses plaisirs de toutes sortes.

Un plaisir des yeux : regarder un cours d’eau

Un plaisir que l’on partage : Mélodie Nelson

Un plaisir d’enfance : aller faire dodo chez ma grand-maman

Un plaisir odorant : l’huile essentielle de pin

Un plaisir égoïste : attendre en soupirant que mon chum parte le vendredi soir pour faire rien que ce que je veux

Un plaisir de l’oreille : écouter mon chum jouer “Mad World”, version Gary Jules, au piano

Un plaisir charnel : me faire masser par ma charmante Sophie

Un plaisir inconnu : magasiner à New York

Un plaisir du goût : les frites, les frites, les frites

Un plaisir anachronique : danser le baladi en faisant la vaisselle et en me brossant les dents

Un plaisir qui ne coûte rien : regarder Love Actually devant mon sapin de Noël en mangeant du pop corn

Un plaisir honteux : Regarder One Tree Hill

Un plaisir hors de prix : un voyage en Nouvelle-Zélande

Un plaisir défendu : séduire pour le plaisir

Un plaisir surestimé: la crème glacée. Yaaark!

Un plaisir à venir : Mon BOUVIER BERNOIS!!!

Et je tague sans remord Noisette sociale: http://noisettesociale.wordpress.com

Il y a longtemps que je repousse mes deux derniers billets Zip, ces textes où je vous suggère quelques coups de coeur cinéma triés sur le volet selon des catégories arbitraires. Il me reste cinéma québécois et canadien, et les classiques, que je gardais pour la fin. Le moment est venu de vous parler de nos films d’ici, et le hasard veut que ce soit au retour de la fin de semaine où un de nos grands, le cinéaste Gilles Carle, a rendu l’âme. C’était quelqu’un pour qui j’avais énormément d’affection et son départ me chagrine, quoique je me dise qu’après tout ce qu’il a souffert, c’est pour le mieux. Nul opportunisme ici, si je commence avec un de ses films, car il était sur ma liste depuis belle lurette et constitue, selon moi, un plaisir de film québécois à ne pas bouder.

- La vraie nature de Bernadette

Plus qu’une fable sur le retour à la terre, c’est à une fable sur la quête d’idéal que nous convie Gilles Carle. L’idéal d’une femme qui quitte la ville pour la nature (Micheline Lanctôt alias Bernadette), l’idéal d’un agriculteur (Donald Pilon) et l’idéal d’une foule en mal de sacré et de symboles, qui croit avoir trouvé en Bernadette une faiseuse de miracles, une rédemptrice qui aura la clé à tous leurs problèmes. Naïve, délurée, Bernadette finit une carabine entre les mains, à défendre son territoire qu’elle avait pourtant ouvert aux opprimés, aux vieux, aux boiteux, aux malades. Plusieurs retiennent du cinéma de Carle sa fervente libération sexuelle, les scènes de nudité qui sont pourtant absentes de La vraie nature… Mais je me demande parfois si ce n’est pas un moyen de se fermer les yeux sur un récit intelligent, empreint de symbolisme (quelqu’un a fait une thèse sur la représentation des fruits dans ce film…) et, il faut le dire, souvent très drôle. Parce qu’on peut trouver certains personnages de La vraie nature… un peu épais, n’empêche que Carle n’a fait que tendre un miroir à la société de son époque. J’ai eu beaucoup de plaisir à regarder ce film, à retrouver une Micheline Lanctôt jeune et fraîche, avec sa voix inimitable, et à perfectionner mon imitation de Donald Pilon.

Pour toi, Gilles, et pour la libération des porcs-épics. xx

- 32 short films about Glenn Gould

Je connais peu la musique, et avant d’entrer à l’université, je ne connaissais pas Gould. René Lapierre, que l’approche de Gould envers la voix humaine a fasciné, m’a fait découvrir ce film et le musicien dont il s’inspire en projetant de courts extraits en classe. J’ignore si le film a été distribué sur DVD… Réalisé par François Girard, Monsieur Violon rouge, ce film nous fait grâce du schéma biographique conventionnel (il était pauvre mais talentueux, il connaît la gloire, sombre dans l’abîme de la drogue/alcool/jeu, mais il finit par s’en sortir et sa famille lui pardonne…) et opte pour une construction fragmentaire, annoncée par le titre, qui évoque au passage l’enfance du prodige mais surtout ses multiples contradictions, ses multiples intérêts, sans oublier ses désintérêts (son mépris pour le protocole du concert classique et pour les divagations académiques des connaisseurs universitaires). Gould écoutait les voix des camionneurs, et du Petula Clark. Il aimait le Grand Nord. Il aimait parler au téléphone. Girard orchestre son film comme une partition, et il en résulte une oeuvre touchante et évocatrice, qui questionne le processus créateur et surtout, l’industrie du spectacle.

- Le déclin de l’empire américain

Eh oui, c’est un cliché, mais n’en déplaise aux récentes oeuvres de M. Arcand (même les Invasions barbares, c’était surévalué), les dialogues et la moustache d’Yves Jacques sont inoubliables. J’ai eu un coup de foudre cinéma au cégep pour le Déclin, à peu près à la même époque où j’ai découvert Happiness, et encore aujourd’hui, si je tombe dessus à la télévision, je ne peux m’empêcher de le regarder et à chaque fois, le plaisir est le même. Un peu moins trash qu’Happiness, tout de même, le Déclin explore un thème assez commun, style American Beauty: la décadence de la classe bourgeoise, ces gens bien pensants, bien mis et bien propres qui, finalement, mentent comme ils respirent et baisent tout ce qui bouge. Toutefois, ici, les comportements des personnages sont relativisés par eux-mêmes: professeurs d’histoire, ils replacent leurs agissements dans le contexte sociohistorique de la société occidentale. C’est peut-être l’originalité de ce film: montrer qu’il n’y a pas que les riches, les “parvenus”, les capitalistes qui ont des travers. Les intellectuels, les gens cultivés, amoureux de l’art et du savoir, ne sont au-dessus de quiconque. Ni au dessous, finalement. Car les personnages du Déclin sont pour la plupart heureux et vivent très bien avec leurs contradictions. Pas de culpabilité dévorante ici. Simplement une nature hédoniste, un peu à la Bernadette mais sans la finale. Peut-être est-ce ce qui fait que ce film date un peu (ça et l’horrible mode des années 80).

- Gaz Bar Blues

Ce film est un de mes favoris de tous les temps, québécois ou non. Louis Bélanger a réussi à faire ici une oeuvre toute en finesse et en demi-tons, en tendresse mais sans être mièvre, personnelle mais universelle, avec des échos aux grands changements historiques (chute du mur de Berlin, ascension des multinationales, etc.). Quant à Serge Thériault, il a prouvé qu’il était définitivement plus qu’un acteur comique, qu’il pouvait être à fleur de peau sans surjouer. Le film raconte l’histoire d’une famille élevée par un père vieillissant, atteint d’une phase première de Parkinson, qui possède une station-service, un gaz bar. Les deux fils aînés veulent bien entendu échapper à cet environnement où ils doivent travailler et où chaque jour ressemble au précédent, alors que le plus jeune ne souhaite qu’être promu adulte et s’occuper de la caisse. Je pense que quiconque a vécu au Québec à la jonction des années 1980 et 1990 ne peut rester insensible devant ce film. Chaque objet, la veste de laine de Serge Thériault, le cendrier, me rappelait mon grand-père, mon enfance. Il y a aussi des scènes d’une irrésistible drôlerie, comme quand Serge Thériault revient de son centre de réhabilitation avec un cendrier qu’il a fait lui-même, où quand les habitués du gaz bar punissent celui qui volait dans la caisse… À voir et revoir.

- IXE-13

IXE-13, c’est le film québécois dont vous avez toujours rêvé! Celui que vous avez toujours cru qu’il n’existait pas! Le film déjanté des années 1970, avec les Cyniques, Louise Forestier et Carole Laure, des décors en carton technicolor et un scénario écrit sur une drogue quelconque! IXE-13, c’est l’as des espions canadiens, le Canadien-français le plus connu au monde. Aux prises avec des Chinois, un lutteur marseillais, une danseuse orientale, il se débrouille pour faire régner la justice et conquérir le coeur de ses dames. L’histoire, complètement absurde, va dans tous les sens, pour notre plus grand plaisir. Ah oui, j’ai oublié de mentionner que c’était une comédie musicale. Iiiiixe-13… Ma scène préférée, c’est celle de la chanson dans la salle d’entraînement des lutteurs, où ils énumèrent toute une collection de sacres. Hostie!

Ah oui! J’ai regardé De père en flic hier soir… Iiiish.

Comme vous avez pu le constater grâce au super widget sur la colonne de gauche de ce blog, je suis présentement en train de lire I was told there’d be cake (littéralement: On m’avait dit qu’il y aurait du gâteau, ou librement interprété: J’ai été attirée ici sous de faux prétextes, à savoir que j’allais bouffer sur le bras de quelqu’un). Il s’agit en fait d’une collection de texte à saveur autobiographique, un peu comme si quelqu’un publiait les billets de son blog, mais en les étoffant et en créant ainsi quelque chose qui s’apparente à de courtes nouvelles. Ce livre m’a été recommandé par Mathieu A., qui y voit une parenté avec ce que je fais sur ce blog (et pas juste à cause du titre, comme les mauvaises langues voudront vous le faire croire).

Ainsi, l’auteure nous raconte des épisodes de sa vie en les agrémentant de remarques amusantes, de ses pensées, etc., toujours sur un ton léger qui me fait parfois rire à voix haute. Je me suis identifiée à elle lorsqu’elle racontait ses péripéties en tant qu’assistante personnelle, emploi que je viens juste de quitter. Mais ce qui m’a le plus touchée, c’est lorsqu’elle a parlé de son prénom original (Sloane) et de l’effet que ça avait eu sur elle.

Comme la plupart d’entre vous le savez, je m’appelle Aimée. Oui, c’est mon vrai nom, chose que je me fais demander régulièrement. Je pense qu’il faut que j’aie l’air assez arrogante pour que les gens puissent croire que j’aurais pu m’autobaptiser ainsi.

Quand j’étais petite, j’étais tellement malheureuse de porter ce nom. Un enfant ne désire qu’une chose: être accepté, être normal, comme les autres. Non seulement j’étais la seule à porter ce nom, mais en plus il voulait dire quelque chose, il avait une vague connotation quétaine et, évidemment, il prêtait à toutes sortes de jokes plates, du genre: “Ils devaient t’aimer, tes parents, hein!”

Soupir. Non mais, c’est comme dire que tous les autres parents aiment moins leurs enfants??? Et je n’ai qu’une chose à ajouter concernant la période du primaire: il y a 3 groupes de verbes en conjugaison, le premier comprend les verbes en ER et le verbe modèle est… Ouaip.

Adolescente, je me souviens que ma meilleure amie, qui essayait de se rapprocher d’un jeune blondinet insipide qui faisait battre son coeur, a prononcé mon nom à un certain moment et ce dernier a répondu: “Aimée? Est-ce que c’est un code?” Il faut dire que cet ado avait quand même une grande perspicacité face aux filles, qui parlent en effet un langage idiosyncratique qu’elles ne comprennent qu’entre elles. Mais il était aussi incroyablement fendant de penser ça.

C’est aussi vers la fin de mon secondaire qu’est sorti le fabuleux hit de la comédie musicale Roméo et Juliette “Aimer, c’est ce qu’il y a de plus beau.” Bon, c’était quand même flatteur, mais sérieusement, me faire chanter ça dès que je mettais les pieds hors de la maison, c’était trop. C’est aussi sans compter les “Aimer d’amour” et consorts. Il n’y a qu’une seule personne qui a réussi à m’appeler Aimée d’amour, c’était JF, un livreur quand je travaillais chez St-Hubert. Quand j’ai donné ma démission, il m’a acheté le CD de Boule Noire. Je l’ai encore. Mon amie Stéphanie, elle, m’appelait Trèsaimée en l’honneur du jingle du shampooing Tresemmé.

Et puis, il y a toujours ce moment délicat où tu rencontres un gars, tu vois que tu lui plais, et là, il te demande ton nom. Silence. “Aimée”. “Quoi?” “Aimée. Comme le verbe. Ou plutôt, le participe passé.” (On est correctrice ou on ne l’est pas.) Et, toujours la même réaction: après m’avoir regardée avec des yeux éperdument niais, comme si les cloches du ciel sonnaient dans sa tête, il me sort invariablement un: “Ah, ça te fait bien.”

C’est un truc assez dépanneur quand tu es en manque, mais franchement, les gars, je m’appelle Aimée pour tout le monde, pas juste pour ceux qui ont besoin de se m…

Aujourd’hui, j’aime beaucoup mon prénom. Évidemment, en vieillissant, on chérit ce qui nous distingue des autres, et j’ai vraiment adopté mon prénom en tant qu’identité. Et ça m’agace presque d’en rencontrer d’autres, parfois. J’ai appris à aller au Jean Coutu et à réclamer des photos au nom d’Annie. Ou Amy (quoique je ne prononce jamais mon nom avec un accent anglais. Ce besoin de rationaliser!). Il y a aussi ceux qui comprennent la phonétique, mais pas le concept. J’ai déjà vu mon nom orthographié “Emay”.

Mais si vous voulez savoir la vérité, je suis très fière de porter un prénom de gars, celui de mon arrière-grand-père Aimé “Ti-mé” Gauthier, celui de Popa “Ti-mé” dans La petite vie.

Je suis depuis quelques années fascinée par le retour en force du film d’épidémie, qu’on parle ici d’un point de vue strictement médical ou dans un registre plus fantaisistes, avec la horde de films de zombies comme 28 days later, Dawn of the dead et son petit frère Shaun, ou encore le remake intergalactique très peu intéressant de The Invasion mettant en vedette une Nicole Kidman blafarde. Ce genre comporte un côté tout à fait séduisant pour un scénariste autant que pour un spectateur: les personnes infectées deviennent des bêtes sanguinaires, et donc des méchants à part entière. Il n’y a aucune ambiguïté et dès lors, pas de conflit moral qui se présente lors de leur extermination systématique. On se bat contre quelque chose et on sait qu’on a raison de le faire: c’est la loi de la jungle, tuer ou être tué.

Le symbole de l’épidémie prend aussi toute sa force dans notre situation écologique précaire. Pour la première fois, peut-être, l’humanité prend conscience de sa finalité en tant qu’espèce et de la grande part de responsabilité qui lui revient. Par exemple, le virus qui court dans l’excellent film espagnol Rec. (et vraiment, l’un des films qui m’ont le plus effrayée de ma VIE) a été modifié en laboratoire par un scientifique cherchant une cure, qui le rend par mégarde d’une contagion foudroyante. Loin de moi l’idée de vous entraîner sur les pentes de la paranoïa ambiante sur la grippe A H1N1 (paranoïa qui se répand davantage que le vrai virus), mais bon, vous voyez que c’est dans le ton. L’épidémie, ou mieux, la pandémie, offre parfois une seconde chance à l’humanité, en faisant un nettoyage méthodique de l’espèce et permettant de repartir à zéro.  Parfois, elle ne laisse aucune chance de survie, comme dans Rec. ou l’épilogue du nouveau Dawn of the Dead, et confirme donc le statut de race damnée des humains.

Cependant, l’aspect qui me fascine le plus dans cette mythologie, j’y pensais ce matin en déjeunant (bien oui, je suis bizarre de même), m’est apparu lorsque j’ai visionné la comédie Zombieland au cinéma le week-end dernier: la mise en scène des contacts humains, représentés comme un danger. Le personnage principal de Zombieland affirme au début du film qu’il pense avoir survécu jusqu’ici à l’infection à cause de son absence de liens affectifs. Habitant loin de chez ses parents, le petit geek attachant n’a en effet ni amis ni blonde et son isolement lui accorde donc la chance d’éviter de se faire mordre. Dans tous les films mettant en scène des épidémies, des infections, vous verrez se produire le moment crucial où l’un des personnages doit tuer un de ses proches infectés pour éviter d’être atteint à son tour. De telles scènes insistent sur l’absence d’humanité de la personne malade, arguant qu’elle “n’est plus la même.” Qui plus est, la transmission des virus se fait par le contact physique (morsure, baiser, échange de fluides, etc.) Difficile de ne pas y lire le symptôme de notre déshumanisation progressive, des relations perçues comme des entraves à la liberté individuelle, et surtout au succès personnel.

Pour ma part, je pense que nous n’avons pas fini d’explorer les méandres de ce “genre” qui donne à la fois des films terrifiants, mais parfois aussi des esquisses psychologiques très intéressantes et très justes.

Lorsque je suis allée à la projection-causerie An evening with Don Hertzfeld à la Cinémathèque québécoise le mois dernier, j’avais presque peur de voir le cinéaste d’animation en chair et en os. Serait-il bossu? Difforme? Vieux et laid, le genre qui a été ostracisé toute sa vie? Un psychopathe en dormance? Boiteux?

Mais non, Don Hertzfeld est peut-être un réalisateur qui met en scène des bonshommes allumettes qui arrachent l’abdomen d’autrui pour ensuite l’assommer et le battre sauvagement avec, mais il est jeune, beau et très articulé, tout à fait le genre de jeune homme qu’on voudrait présenter à nos parents. Nominé aux Oscars à l’aube de la vingtaine pour son court métrage Rejected, entre autres présenté au Spike & Mike Sick and Twisted, Don Hertzfeld est une star de l’animation underground et pour cause: ses films sont GÉNIAUX (à mon humble avis, mais demandez à DJ XL5, grand manitou du festival Fantasia, il est de mon avis!). Son travail se situe tout à fait à l’opposé du courant Pixar (même si j’adore Pixar… hi hi) qui veut que more is better, et qui prétend en fait que l’avenir de l’animation réside dans le “réalisme”, la parfaite reproduction du monde dans lequel on vit. Mais alors… pourquoi ne pas tourner des scènes en prises de vue réelles??

Hertzfeld l’affirme lui-même, ce qui l’intéresse dans l’animation, c’est le formalisme et la possibilité de faire n’importe quoi. Et il a peut-être l’air de faire n’importe quoi. La plupart du temps absurdes, la majorité de ses courts métrages sont incroyablement violents et gore, sans queue ni tête. Par exemple, dans Billy’s Balloon, les enfants sont carrément battus et même tués par leurs ballons soufflés à l’hélium. Et ça fonctionne. Les gens rient. L’esthétique d’Hertzfeld est brouillonne, comme s’il dessinait au crayon à mine à main levée ses personnages en 2 dimensions. Mais ce que j’adore dans ses films, c’est qu’ultimement, ils ouvrent toujours un espace plus grand, ils développent un point de vue universel qui leur donne une profondeur et qui en font des oeuvres d’art. Je pense entre autres à Rejected, où les cartoons dysfonctionnels se mettent peu à peu à s’effondrer, se froisser, à se mélanger les uns les autres… La technique est irréprochable, l’idée tout à fait inédite et, en fait, la tension devient telle que j’en ai les larmes aux yeux à chaque fois, de voir ces dessins s’autodétruire…

Récemment, Hertzfeld a entamé une trilogie à saveur autobiographique, dont le premier volet s’intitule Everything will be ok et le second, I am so proud of you (le troisième est à venir). Moins explicitement violents, mais toujours aussi dérangeants, en particulier à cause du traitement de la thématique de la maladie mentale, ces dernières oeuvres sont  plus matures. Tout en étant drôles, elles ont un goût doux-amer particulier et véhiculent beaucoup d’émotion. Beaucoup de plans sont inspirés des planches de romans graphiques pour représenter la simultanéité et le monologue intérieur du personnage principal, ce qui lui donne une facture visuelle originale.

Bref, j’adore Don Hertzfeld, j’ai ses DVD à la maison et j’aimerais bien un jour me livrer à une analyse approfondie de l’oeuvre. C’est à suivre…

Le site de Don Hertzfeld

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